erreur 404

Accroupi sous un bureau, saturé de parfum
-signaler ma position-
Ma fusée de tresses fines strie la voûte
Tissu blême, maculé de soleils imprenables
De comètes croisées / filin transi de vent
Sourire et course funambule ;
Déjeûnons.

Déjà morts
Mes amis parlent fort
Dans les trains, dans l'étau
Mes amis, ventre tors
Ont le verbe qui lance
Crisse, dérangé

Moi je ne dis pas, dans un doute
Fabrique un monde en apnée.
Je crache, file, goûte
Les saccades céphalées
De l'eau jusqu'à mi-cil, fanfaronnons :
Les mécanismes nous relient,
Nous articulent malgré nous,
Refluent,
Passent, dévient,
Décantent posément -
Comme les crânes vides gardent la poussière
La guerre a perdu de son étrange attrait,
De son odeur de poudre, grise, matraquée
Longue entreprise insignifiante

Et notre projectile, en courbe retombée
Glisse une écharpe souple
Etreint la terre craquelée
Suggère un talisman dans le vide incendié